De dois anos atrás.

Sua respiração tão pesada
até que pára.
E seus lábios perdendo a cor
enquanto sua pele esfria ao toque
e ninguém desliga a música
ninguém interrompe a festa
mas alguém chama a ambulância.
E você tá tão em paz deitado no chão
quase sem pulso
que até assusta,

(porque vai que foi isso que você sempre quis?)
Até a noite e até a próxima.

Você age como se você soubesse de muita coisa.
Como se você soubesse onde está.
E soubesse como chegou lá.
Mas o que mais me preocupa
é que eu acho que você não faz a mínima ideia
de como sair desse buraco que você mesmo cavou.

São essas as coisas que penso durante um jogo de futebol enquanto te vejo bebendo a décima cerveja do dia, que certamente não será a última, tentando acender um cigarro, fingindo estar interessado no que se passa na televisão, quando na verdade sua mente  não está nem aqui.
Não se fere quando não há o que ferir.

tornei-te tornado quando eras apenas uma brisa de verão.
quanta tempestade para dois pingos de chuva,
tantos olhos pra tão pouco a se ver,
quanta devoção às rosas que trazem mais espinhos que pétalas.
É uma questão de sincronia.

Podemos ser o que quisermos
e sempre acabamos sendo essa mesma
loucura emocional
completamente instável
que chora de saudade
de lembranças antigas
porque está ocupada demais para fazer novas
para sentir falta daqui a uns anos.

E chora
por saber disso
e não fazer nada.
Aqui está o barco, faça bom uso.

Pare de se deixar afundar
Por estar com medo
Ou por ter cansado de nadar
Do que não se foge.

Eu quero ser mercúrio,
metamorfo,
para passar pelas rachaduras.

Eu sento e assisto a minha luz se extinguir no horizonte.
Sua imponente sombra cai sobre todo o gramado.
Sua mão pesada e fria sobre meu ombro.

Ele acorda de um pesadelo induzido pela anestesia geral,
"Foi tão gentil da sua parte me trazer flores".
Absenteísmo.

O mundo real é a frustração de todos os seus sonhos
de todas as suas ideias.
É a lembrança constante de que todos os seus planos estão sujeitos ao fracasso
e de que o ideal só sobrevive na utopia da sua mente.
Minha bússola não aponta para o Norte.

Esse ócio que cultivo
Acho que está me matando
Por asfixia

Inspire
Expire

Onde estou?




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